"Así mi vida es una fuga

                                                        y todo lo pierdo 

                                                        y todo es del olvido,

                                                         o del otro"

J.L.Borges

En:"Borges y yo"

Bienvenido o bienvenida a mi blog, es humilde pero en este lugar se puede encontrar aquello que seguramente usted no busca. Mi nombre es Darío Rivero y a continuación podrá leer mucho de lo que alguna vez produje, aunque no todo. La escritura es algo así como un “recurso natural”que sirve para diversos propósitos. Sin duda yo creo que elegí los peores. Despeguemos entonces hacia ese sub-mundo que se nos oculta. Ahora, el camino lo marca cada mirada, cada observación, cada reflexión del lector. El lector comanda, maneja, decide. Todo lo que suceda a partir de este momento es obra del que lee. Yo ya no pertenezco. Mi cuerpo se elimina parte por parte, comienza por los ojos, sigue por las manos. Ya casi desaparece, ya es imperceptible. Sin mí, usted ya está listo para recorrer cada letra y cada palabra. Ahora ya existen infinitos protagonistas. Sólo yo estoy ausente.

CONTACTO:   nostradarius1001@hotmail.com

El Daltonismo debe su nombre a John Dalton. Éste fue un físico británico que, entre otras cosas, describió una extraña patología para su época y que él también padecía: La Discromatopsia (imposibilidad de distinguir los colores).

Esta alteración es hereditaria y va ligada al sexo, debido a que se transmite por un alelo (cada una de las alternativas que puede tener un gen de un carácter) recesivo ligado al cromosoma X, lo que produce un notable predominio (casi total) en el varón.

Dentro del Daltonismo existe una variedad que se denomina Acromatopsia. Consiste en una anomalía de la visión en la cual sólo son percibidos los colores blanco y negro.

Dicho todo esto aseguro que existe un gran número de afectados con Acromatopsia, sin embargo son más los que no padecen esta afección los que ven el mundo en blanco y negro.

Estas personas pertenecientes a películas de Charles Chaplin oponen su pesimismo al humor de dichos films. La vida en blanco y negro es también patrimonio de mujeres, ellas acompañan a hombres de igual condición bicolor. Esta particular manera de percibirlo todo, me hace pensar en una visión fuera de los ojos pero dentro del corazón. Propongo, entonces, una visión del corazón. Así también se explican los colores, y aquellas personas que ven con un corazón en colores. No existe cura para la Acromatopsia pero sí para la visión en blanco y negro, la visión que parte del corazón.

Por suerte son más los que cargan dentro de sus pechos corazones que posibilitan ver el mundo en innumerables colores. Y de ellos depende sanar a los otros. Lo extraño y lo más llamativo es que esta visión en blanco y negro que parte del corazón se presenta en todos los seres humanos en algún momento de su existencia. No pienso que sea una cuestión de “contagios” o de algo que tenga que ver con aspectos “genéticos” o “psicológicos” o “sociológicos”. Más bien creo que así sucede, simplemente sucede, no hay explicación ni causa ni nada que usted este pensando. Ahora bien, el final de esta rara afección del corazón, esta “Acromatopsia” que ataca al corazón, en algunos casos no logra curarse. Recordemos que la sanación depende de aquellos corazones que pueden brindar los suficientes colores para lograr la mejoría, si estos no se presentan tampoco la cura lo hará.

Dedicado a Natali Rodriguez.

Alguien nos dijo que no podíamos hacerlo.
Alguien nos dijo que era imposible.
Pero vos extendiste tu brazo y con tu mano tocaste la luna.
Luego tomaste mi mano y extendiste mi brazo y con mis dedos toqué la luna.
Y todo lo que nos habían dicho ya no era.
¿ Por qué ocurrió ese milagro ?

Las noches de los barrios muestran calles vacías, al menos la mayoría, o al menos las que yo conozco. Son corredores negros que comienzan y terminan en las luces de las avenidas. Son tiempos de “vacíos”, como las calles. Pareciera que aquí se juntan el espacio y tiempo, tiempos y espacios vacíos.

Nadie disfruta de la noche, aunque todos la usan, la noche es una prostituta, diría la mejor. La que mejor guarda secretos (esto no es comparable con una prostituta); la mejor amante (esto se aplica sólo a algunas prostitutas); la mejor traidora ( la fidelidad es algo tentador para la prostituta, sólo una tentación prohibida); la mejor profeta de finales (son parte del final las prostitutas o son el final o lo anticipan); es el mejor consuelo ( las prostitutas son el mejor o el peor o el único consuelo); etc.

La noche es una caja cerrada y oscura, que encierra aquello que conocemos y aquello que no conocemos. Dentro estamos todos, aquellos que nos vemos y aquellos que no nos vemos, y aquellos que creemos conocer y aquellos que conocemos, y aquellos que suponemos que están pero no vemos, y aquellos que sabemos que no están pero creemos en su vida.

Otra caja abierta es el día, ahí no estamos todos. Tiene todas las características de la noche, pero en ese lugar y en ese tiempo no estamos todos.

Existe entonces ese lugar del que nadie escapa, la noche.

Nuestro destino es la noche, las prostitutas mil veces conocen ese destino.

Para citar a los poetas, necesitaría decir que la noche cuenta con estos personajes, no los conozco, pero dicen que existen encerrados. Ellos, seguramente, darán una descripción más poética y digna de la noche.

"Somos nuestra memoria,

somos ese quimérico museo

de formas inconstantes,

ese montón de espejos rotos". 

J.L.Borges.

Cuando el espejo cayó y su impacto contra el piso de raras baldosas gastadas hizo que se dividiera en mil partes, yo me vi en esos indescifrables pequeños espejos. Finalmente era yo. Dividido, desintegrado, incompleto.

Esa unificación que alguna vez fui o me pareció haber sido, ya no era.

Yo soy esas partes que sobreviven y también aquellas que ya están muertas. Soy la arena que compone el vidrio y soy esa destrucción que acompaña el final.

Hasta ahora yo pertenecí a dos mundos, uno el reflejo o apariencia, el otro el ser sentido como ser pero no real y la apariencia de ese ser.

Aún queda esa tercera observación que es la apariencia de las apariencias, infinitud.

En esa dispersión sobre el piso, se pierde la fragmentación, ahora es un conjunto de elementos que pertenecen a uno solo. Sin embargo, es una labor imposible que ese conjunto este completo.

Sobre una hoja de un diario de antes, se reúne lo que sobrevive, o lo que aún se ve, o lo que aún se puede juntar pero no ver, y en ese pedazo de papel se encierran y se cierra, y se elimina.

Más allá del alcance de lo que se junta, de lo que se ve, de lo que se supone que queda, en soledad, sobre la superficie o no, millones de puntitos brillantes se quedan ahí.

Cuando uno se fragmenta en mil pedazos, hay partes que ya no se ven, uno se pierde, uno se va simplemente.

En esos espejos rotos, en donde mi imagen se vió, quedé encerrado, y en aquellos en los que mi imagen se rompió, quedé fragmentado, en ambos quedé en otro que no era yo.

Yo soy mil imagenes mías y mil imagenes de otros, pero son los otros los que reconocen mi imagen, son ellos quienes unifican o fragmentan.

Siento que estoy lujuriosamente encriptado en otros, como las puntas de las partes sobrevivientes de un espejo roto que se incrustan en la piel desprevenida.

Porque no se puede prevenir estar cubierto por ellos, son los otros que descubren mi imagen, que la censuran, que la rompen, que la halagan, que la sobreviven, que la hacen vivir, que finalmente la eliminan dentro de una hoja de diario.

                                                                                                                                                                                                                                                               Dedicado  a

Sol Saez.

Desapercibido, ignorado, y hasta pisoteado miles de veces, se erige ante nosotros, con profunda humildad, algo perfecto. Y si uno observa detenidamente ese mundo diminuto encuentra la belleza. La belleza olvidada, que se presenta ante todos sin que casi nadie la note.

Me detengo en ese pequeño río, y observo. Tiene un ritmo, un movimiento que en cada instante es único; con rapidez o con lentitud recorre largos caminos.

La lluvia, gota a gota, incrementa su caudal, lo alimenta, lo llena de aromas y temblores, esas gotas gigantes crean un pequeño gran río, lleno de fuerza. Y se dibujan en su superficie innumerables círculos efímeros; ondulaciones con matices singulares, que se mezclan con otras iguales y asi casi infinitamente.

El sol se refleja en esas aguas y se multiplica, formando miles de colores, calentando y haciendo crecer cada hojita. Los frágiles y sutiles pastitos se abren camino entre las baldosas y adoquines; y la suave brisa los hace mover en forma pendular, se rozan unos a otros como dándose una caricia, como dándose amor. Y así la vida en su perfección se presenta en lo cotidiano, en la vida de todos los días.

Ese es el misterio de lo simple, aquello sencillo que encierra un mundo complejo.

Mientras todos nos hacemos fugaces, casi invisibles, y no nos sentimos, existen personas que logran revertir esto y llegan desde un alma sensible a todas las almas.

Ahora yo me siento insignificante ante algo que se me impone con toda la fuerza de la perfección, con toda la grandeza de la belleza. Ahora descubro que he sido durante mucho tiempo un irrespetuoso, subestimé a la vida.

Ella me enseñó estas cosas olvidadas, me enseñó a observar, a detenerme, a ver la belleza y a sentirla.

Ella es la verdadera dueña de ese mundo perfecto.

"Un amigo es una imagen que tienes de ti mismo"

                                     Stevenson.

Ciertamente es ambicioso definir o al menos acercarse hasta lo periférico de aquello a lo que se llama amistad. Digo, sólo lo contiguo y ni siquiera lo que encierra la amistad. Mi visión de este término es mi escepticismo del mismo. Es decir la negación de todo acto amistoso. Sin embargo ,como expresaba Borges, si existe la palabra entonces cabe suponer que también la cosa exista.

Así iré siguiendo las pistas de esta “cosa”llamada amistad, a la que tanto he perseguido sin éxito en el objetivo de dar con ella. La diversidad e infinitud de posibles enunciaciones acerca de la amistad hacen la tarea casi irrealizable. Pero nuestro trabajo se delimitará ,como dijimos antes, sólo a un acercamiento casi preciso,y es que desconociendo aquello es vano afirmar precisión en esto. Entonces el camino de lo que no conozco acerca de este misterio denominado amistad se debe iniciar en aquellos en los que esto ya no encierra ningún misterio. Serán ellos los que darán los indicios inaugurales de esta búsqueda. Pero varios problemas se presentan.¿Quiénes son “ellos”? ¿Cómo afirmar que lo que expresan es verdad? ¿Cómo suponer que estos sujetos han tratado con la amistad? Conjeturaremos que “ellos”son todos los otros, es decir ,los demás, los que por alguna u otra razón piensan, creen y asienten con plena seguridad que este enigma que planteo es absurdo. Entiendo que entre los lectores de estas líneas se debe encontrar alguno. No percibiremos como plenamente verdaderas todas sus ideas, eso seria anular nuestra meta, de nada serviría seguir la búsqueda, las sostendremos sólo como pistas. El problema mayor se presenta en determinar si estos individuos se involucraron o no con la amistad. Resolveremos esto tomando como guía las definiciones que tienen mayor convención, claro que aquellas que queden fuera de todo convencionalismo serán tenidas en cuenta también y aún ,si se quiere, recibirán mayor atención.(.............................................)

La amistad será nuestro destino, claro que todo lo que podamos llegar a plantear en este estudio quedará bajo la sospecha y la mirada critica y reflexiva de los lectores

Había llorado gran parte de la noche hasta dormirse, aún quedaban algunas marcas de sus lágrimas sobre las mejillas.

Se levantó, encaminó su andar hacia la cocina, y preparó un café. Mientras lo tomaba recordaba las escenas de la noche anterior. Y al volver a su mente aquellas palabras que la hirieron, las lágrimas amenazaban con volver a salir. Fuertemente sostenía la taza, casi no sentía lo caliente del café, y eso era un desafío que ella misma se imponía, quería saber que tanto podía aguantar.

Finalizado este acto, se dirigió al baño. Ahí notó con nitidez su rostro en el espejo. Y se dió cuenta que nunca había visto su rostro así. Se descubrió. Era ella que había sufrido, que aún lo hacia, y que aún confusa buscaba explicaciones.

Se miró un rato largo hasta que decidió terminar con esa farsa.

Ella no es así. Es mucho más práctica.

Se lavó la cara pero las huellas de la angustia seguían ahí.

Entró nuevamente a su cuarto y encendió la computadora y la televisión.

En la computadora abrió el navegador de internet y entró a una página que ni siquiera era la adecuada en ese momento, no revisó los mails, ni se conectó al mensajero, temía que algún rastro de la persona que le hizo tanto mal la noche anterior quedara o sobreviviera en esos lugares.

Apagó la computadora.

Determinó que la televisión, preciso aparato para distraer y hacer olvidar, ayudaría a revertir un estado de ánimo nulo y un domingo que acompañaba y daba el contexto justo a su trágico espíritu. Pero no fue así, cada secuencia, era una secuencia que ya había visto o que alguna vez sería parte de ella y de la persona que la hizo sufrir.

Apagó la TV.

No había salidas. Recurrió a los libros y puso a andar el equipo de audio.

Se acordó que ella no puede leer con música, como le sucede a mucha gente o a la mayoría. Así que resolvió no leer. Subió el volúmen buscando aturdirse, no lo logró.

Eran sus intentos en vano, y es que esa pelea le dolía más que cualquier otra cosa, y superarla era un imposible.

Optó por el tiempo, porque aseguró que es el mejor método para que las cosas pasen.

Que el tiempo pase, y todo se olvide.

Se acostó y se durmió.

Luego de una pelea, él se despertó en la tarde del domingo.

Se sintió mareado y no recordaba mucho.

Luego de un momento, pasada la confusión inicial, apareció en su cabeza las palabras hirientes que un otro le dijo.

Al levantarse notó que había bebido, se había alcoholizado como nunca lo había hecho.

Comprendió su malestar general y entendió que el alcohol y la angustia no hacen una buena mezcla.

Entró al baño y vomitó, no sólo vomitaba parte del alcohol y los alimentos ingeridos, sino también parte de su bronca y dolor.

Luego de esto, dilucidó que una taza de café doble y más, era una buena solución o al menos eso decían algunos de sus amigos.

Con la taza en la mano se recostó nuevamente en su cama, tomó el control remoto de su televisor y lo encendió. Pasó rapidamente los ochenta y cuatro canales, no se detuvo en ninguno. Apagó el aparato y con un mínino de fuerza combinado con mucha bronca, lanzó el control remoto hacia cualquier lugar, siendo ese lugar preciso la pecera.

Se lamentó y vociferó palabras de bronca por esa certera puntería. Luego se dió cuenta que nunca había pronunciado tantos insultos contra si mismo como ese día.

No era su tarde. Terminó el café y fue al baño. La tentación del espejo lo llamó a mirarse. Y se percibió. Era él completamente demacrado, completamente triste, completamente fragmentado.

Retornó a su cama, cerró los ojos y se durmió, pensando que el paso del tiempo y un sueño harían la tarea de olvidar.

Ella despertó la noche del domingo. Entreabrió los ojos y admiró su alrededor. Maldijo que aún el día no había terminado. Se levantó de la cama e ingresó al baño. Se miró en el espejo casi sin mirarse.

Recorrió su casa buscando algo que hacer. Decidió cocinar algo. No lo hizo. En ese momento sintió una sensación de soledad, algo que la arrasaba desde adentro y no lo podía evitar, estaba sola.

Él desperto la noche del domingo. Entreabrió los ojos y admiró su alrededor. Maldijo que aún el día no había terminado. Se levantó de la cama e ingresó al baño. Se miró en el espejo casi sin mirarse.

Recorrió su casa buscando algo que hacer. Decidió cocinar algo. No lo hizo. En ese momento sintió una sensación de soledad, algo que lo arrasaba desde adentro y no lo podía evitar, estaba solo.

Después de bañarse y cambiarse de ropa, ella logró hacer un plan, salir, aunque no sabía a donde.

Después de bañarse y cambiarse de ropa, él logró hacer un plan, salir, aunque no sabía a donde.

Caminó varias cuadras hasta que decretó ir al bar en donde tantas veces se habían encontrado.

Se divisaron dos sombras casi llegando al mismo lugar, y en la puerta debajo de una luz tenue pero que dejaba ver los rostros, se vieron y se encontraron.

Ella observó la cara de él, y halló en ese rostro angustiado algo de ella.

Él se detuvo en los ojos que habían llorado de ella, y en esos ojos se vió reflejado.

Ambos se miraron, y se descubrieron, frente a frente, cada uno se encontraba en el otro.

Todo lo bueno que construyeron volvió a aparecer en sus mentes, y esperimentaron un gran alivio.

Parados uno adelante del otro, en la puerta del bar, debajo de esa fragil luz, se sonrieron, y esa carga tan pesada que sintieron la noche anterior y gran parte del día, se fue.

Decidieron entonces, sin decir palabra alguna, intentarlo de nuevo.

Y desde esa noche jamás se separaron, porque todos los días cedián y se daban una nueva oportunidad.

Hoy todo se confunde en el silencio de los corazones.

Cada latido parece perderse dentro de una coraza. El eco multiplica esas contracciones y dilataciones. Se escuchan y cada vez más latidos vacíos.

La vida se reduce a acciones sin sentido, en una frenética carrera hacia la nada.

Recorrió la vida sin participar en ella.

Esto es extraño, siendo parte de algo sin ser parte de ello.

Ahora ya es de la muerte, eso sólo es lo que parece.

Quizás nunca estuvo en ningún lugar y siempre era percibido por todos.

Puedo afirmar que ya no está en la muerte.

El tiempo lo recorre, pero él no al tiempo.

Yo vi a muchos pasar a mi lado, y morirse sin razón alguna, como aceptando su destino.

Estos hombres han registrado mi vida, y se la han llevado. Creo sin equivocarme que todas las personas que me conocieron se fueron quedando con mi vida, y aún lo siguen haciendo.

No puedo hablar de nutrición, simplemente asi sucede, no hay explicación.

Yo mismo estoy cargado de otras vidas, de otras voces, de otras palabras. Soy de alguna manera los otros, y ellos cargan con mi vida, y mis palabras. Es asi que esto lo puede estar escribiendo cualquiera, ya le pertenece a alguien más.

Todo el mundo vive en todo el mundo, sin embargo cada vez estamos más solos y más tristes, ¿cómo se explica esto?

Supongo que la explicación se da en la época, en generaciones atravesadas por una política globalizada que privilegia el individualismo, la imagen, el tener, y el sálvese quien pueda.

No quiero detenerme en esto, pero me siento triste en saber y darme cuenta de que varias generaciones, incluyendo la mia, tenemos como una puñalada en la cabeza la década del noventa, el peor decanato a nivel mental, destruyó mucho, creó mucha miseria, mucha mediocridad.

Hoy, aunque existe innumerables formas de comunicación, se impone un gran autismo, algo que nos hace abandonar, alejarnos, y estar cada vez más pero más lejos.

Y entonces aparece la angustia, y uno se cruza mil veces con personas angustiadas.

Pero yo entiendo que es un tiempo de inseguridades, cada uno cuida muy bien su lugarcito, y lo cuida tanto, y cuida tanto los intereses de ese lugarcito, que termina peleándose con todos, todo aquel que no sea yo es peligroso, y ahí nacen dos cuestiones, una es el miedo y la otra es el enojo. Vivimos en el mundo del enojo, la gente se enoja, nos enojamos. Y en ese enojo nos maltratamos. Y en ese maltrato nos vamos perdiendo.

Ese para mi es el destino de todos: perderse.

Aparece el miedo, la gente se encierra en sus casas, los sistemas de seguridad privada son una industria y el miedo se transformó en un gran negocio.

El miedo se hace global y afecta no sólo a un individuo preocupado por sus bienes sino que ha ocupado casi toda su vida, así lo expresa Eduardo Galeano al enumerar ciertos miedos : “Los que trabajan tienen miedo de perder el trabajo, los que no trabajan tienen miedo de no encontrar nunca trabajo; quien no tiene miedo al hambre, tiene miedo a la comida; los automovilistas tienen miedo de caminar y los peatones tienen miedo de ser atropellados; la democracia tiene miedo de recordar y el lenguaje miedo de decir; los civiles tienen miedo a los militares, los militares tienen miedo a la falta de armas, las armas tienen miedo a la falta de guerras. Es el tiempo del miedo. Miedo de la mujer a la violencia del hombre y miedo del hombre a la mujer sin miedo. Miedo a los ladrones, miedo a la policía. Miedo a la puerta sin cerradura, al tiempo sin relojes, al niño sin televisión; miedo a la noche sin pastillas para dormir y miedo al día sin pastillas para despertar”(1)

Pero el encierro en las casas, el miedo y la sensación de inseguridad traen el encierro del ser, el ser debe abrirse para que pueda existir.

El miedo al final hizo algo extraordinario, logró el cierre del ser.

Yo escribo equivocado, desde la plena desilusión, y desde la ansiedad por el final.

Porque varios me vieron pasar a su lado, y me verán morir sin razón alguna, como aceptando mi destino.

Asi las vidas son opacas, nada queda, ni siquiera estas palabras, que serán olvidadas, y finalmente morirán en otros. Algo es seguro, ya no pertenecen a mi vida.

(1) Galeano, Eduardo: Crimen, miedo, justicia. Publicado en: http://soydondenopienso.wordpress.com/2006/07/20/crimen-miedo-justicia-eduardo-galeano/

En verdad, por momentos, uno se siente realmente miserable. Y no hablo solamente de miseria económica, sino también de miseria humana. La miseria ejecuta a la humanidad.

Parecen tiempos de una miseria total. Un país de miserables. En estas épocas, donde la miserabilidad lamenteblamente es algo común, en estos días nos toca vivir.

Esa miseria se va llevando todo. Yo siento que la miseria hace mucho me alcanzó, y con su fuerza me va perdiendo.

La miseria se lleva todo lo bueno y hace salir todo lo malo, mata la bondad y engendra la maldad. Es así como desaparece el compartir y deja su lugar al egoísmo; es así como se va la solidaridad y vuelve la indiferencia; es así como gana la tristeza y pierde la felicidad; es así como se destruye al amor y se construye el odio; es así como todos nos perdemos en vez de encontrarnos.

Es así como al final de cuentas la miseria logra su objetivo, dejarnos sin nada, vacíos.

Su dolor sobrepasa todos los dolores posibles y su angustia se refleja en sus pequeños ojos.

Su realidad esta filtrada por la tristeza y sus sueños rescatan una y otra vez lo sucedido.

Ya no vive en ilusiones sino en interminables desesperanzas.

Su rostro se cubre de tumbas, nombres que ya no son.

Ni aún el estridente ruido logra borrar esas voces.

Sus manos se pierden en sangre y se llenan de imágenes.

Todavía todo continúa. Todo es insuficiente para liberar su felicidad.

Ya no siente amor, él ya no existe.

Ahora no queda nada. Sólo estas palabras que relatan su sufrimiento.

Nada queda de la ilusión que alguna vez tuve. Y es que las decepciones borraron toda ilusión.

Nada queda del futuro que alguna vez planifiqué. Y es que el presente se encargó de cambiar todo futuro planificado.

Nada queda del amor que alguna vez tuve. Y es que el amor se fue con el tiempo.

Nada queda del mejor Darío. Y es que el mejor Darío quedó encerrado en otros corazones.

Lo único que queda sos vos, con tus ilusiones, futuro y amor; y dentro de tu corazón vive el mejor Darío.

Crecí en un tiempo equivocado.

Lleno de odios.

Cargado de tristezas.

Sólo el recuerdo de otros tiempos queda y ya casi nada.

Todo se descompone en pequeños puntos brillantes y oscuros perdidos en un espacio indescifrable.

Ahora es el turno de otros. Esos que no conozco, aquellos que se presentan y hacen todo mediocre. De esos tipos es el presente y un futuro que no me tiene en cuenta.

Desaparece como desaparece cada tarde, cada día muere en cada día.

Todo es arrastrado tras sus pasos, se percibe que todo lo alcanza.

Finalmente muere una y otra vez.

Ahora se que cada herida nunca se resuelve en algo nuevo sino que perdura en un sufrimiento.

Ahora se que los sueños se hunden en la realidad.

Ahora se que cada uno que nace se pierde.

Ahora se que el silencio es el enemigo. 

Penetra en sus ojos negros. Y no logra llegar a su corazón.

Existe un lugar en el que la vida se resuelve como sucesos constantes y uno ve pasar casi sin despertar tales hechos. Y es efectivamente desde la vereda donde la gente se ve transcurrir una y otra vez. Demorarse en el instante es no transcurrir, es no pasar. Es el instante el que posee el efecto, es el fenómeno. Quizás por eso la felicidad sea efímera, es fugaz, es un momento. Aunque equivalente en tiempo la tristeza exhibe su carácter eterno, parece como maldita. La belleza parece solucionar el problema una vez más. En ese devenir infinito de las personas, es la belleza la que impone la pausa, capaz de lograr eso que se conoce como fascinación. Y es como desde la vereda, uno puede percibir esa lentificación, y uno queda suspendido en otro tiempo, el tiempo de la belleza. Es inútil intentar escaparse de ese imposible. Podemos establecer, entonces, que la felicidad es igual a belleza, pero no para quien la posee, sino para quien la ve. Sólo el que queda demorado puede quedar encerrado en esa fantasía. Y esa brisa de felicidad parece eterna, porque sólo lo eterno tiene carácter efímero. Así la belleza logra atribuirse la felicidad, desestima a la tristeza e impone su reinado. Desde la vereda, creamé, esto se hace posible.

Subió al lugar más alto.

Se arrodilló.

Alzó la vista, miró el cielo.

Rezó una oración.

Sus labios temblaban.

Los ojos llenos de lágrimas.

“Me muero de tristeza”dijo.

Bajó la mirada.

“¡Quiero volar!”Exclamó.

Se puso de pie.

Dió un paso hacia el vacío.

Y voló.